1 賬冊(cè)
奶奶走的時(shí)候攥著我的指頭,指甲幾乎掐進(jìn)肉里。她把一本浸了茶漬的厚冊(cè)子塞進(jìn)我棉襖內(nèi)袋,貼著我的胸口,像一塊捂不熱的鐵。
「咱家欠山里……九十八條命。」她喉嚨里咯咯響,每個(gè)字都帶著血沫,「從你這兒……開(kāi)始還。」
我以為那是臨終胡話。
臘月初九,靈柩入土。雪下得吝嗇,薄薄一層,蓋不住新翻的黃土。村里幫忙的人散得很快,酒席上的碗碟還沒(méi)摞齊,灶膛里的火已經(jīng)涼了。我爸蹲在墳頭抽煙,煙灰和雪粒一個(gè)顏色,誰(shuí)勸都不肯先回屋。
我獨(dú)自回了老屋。
屋里長(zhǎng)明燈還亮著,豆油味混著香灰。我從內(nèi)袋里掏出那本冊(cè)子——牛皮紙包脊,麻線穿孔的地方磨出了毛邊。翻開(kāi)第一頁(yè),陳年墨跡褪成茶色,一行行全是人名,豎排,密密麻麻數(shù)下來(lái),正好九十八行。
最后一行底下,奶奶用新墨添了三個(gè)字:林晚晚。
那是我的小名。城里同事都叫我林嶼,只有回村時(shí),老人才這么喊。
我手指發(fā)僵。這不像遺囑,也不像家譜——像一份沒(méi)寫(xiě)完的名單。而名單的末尾,是我自己。
奶**七剛過(guò),我爸就把我趕回城里上班。說(shuō)山里冷,守靈這些天我眼窩都青了。我嘴上應(yīng)著,卻把冊(cè)子塞進(jìn)了行李箱夾層。
我沒(méi)跟任何人提「九十八條命」。提了也像笑話。
可冊(cè)子跟著我,夜夜做同一個(gè)夢(mèng):有人在雪地里敲門(mén),三下,不疾不徐,像在數(shù)拍子。我醒了,門(mén)外什么也沒(méi)有,只剩樓道里感應(yīng)燈慘白的光。
我告訴自己,那是累。
轉(zhuǎn)眼到了臘月三十。公司提前放假,我爸打電話,嗓子啞得像砂紙:「今年你得回來(lái)守歲。老屋不能空,***……剛走?！?br>我買了連夜的車票。
除夕爆竹碎了一地紅屑。大年初一晚上,按老規(guī)矩,長(zhǎng)明燈要有人看。我爸喝多了,在里屋打鼾,鼾聲里夾著含糊的罵,罵命運(yùn),罵自己沒(méi)本事,罵得最多的是「對(duì)不住媽」。我替他坐在堂前,對(duì)著***遺像,一根根續(xù)蠟燭。
子時(shí),風(fēng)從門(mén)縫往里灌。燭焰跳了三跳,香頭上的紅點(diǎn)暗了一瞬,又亮起來(lái)。
梆。
梆。
梆。
三下敲門(mén)聲。
不輕不重,不快不慢,像有人用指節(jié)在數(shù)拍子—