相親飯局上，對(duì)面的男人推了推金絲眼鏡，眼神像在審視一件待估價(jià)的商品。
“你什么學(xué)歷？”
“大專?！?br>“收入呢？”
“四千。”
“有房嗎？”
“沒有?！?br>他聽完，身體向后靠在椅背上，雙手交叉放在桌上，慢條斯理地?cái)噭?dòng)著面前的咖啡，發(fā)出一聲輕不可聞的嗤笑。
然后，他抬起眼，目光帶著毫不掩飾的優(yōu)越與審判，一字一句地問我：
“那你覺得，你配得上我嗎？”
那一瞬間，整個(gè)餐廳的**音似乎都消失了。
我放下筷子，看著他身上剪裁得體的西裝，手腕上價(jià)值不菲的手表，還有那張寫滿“精英”二字的臉。
我笑了笑，很輕，也很平靜。
“你說得對(duì)。”
“配不上。”
我招手叫來服務(wù)員，結(jié)了自己那半的賬單，起身，在他錯(cuò)愕的注視下，頭也不回地走了出去。
三年后，一場頂級(jí)的行業(yè)AI論壇，我是主講嘉賓。
他坐在臺(tái)下，是數(shù)百名觀眾里不起眼的一個(gè)。
我的名牌上印著：啟明科技，CEO，林見熹。
他看著我，手里的那張皺巴巴的名片，攥得更緊了。
1.
三年前的那個(gè)晚上，我回到我那個(gè)只有十平米的出租屋，月租一千二。
脫下身上那件為了相親特意新買的毛衣，我把它團(tuán)成一團(tuán)，狠狠地扔在地上。
然后，我整個(gè)人蜷縮在冰冷的地板上，再也忍不住，眼淚決堤。
“那你覺得，你配得上我嗎？”
那句話，像一根淬了毒的冰針，扎進(jìn)我心里最柔軟也最敏感的地方。
疼。
是那種帶著羞辱和不甘的，尖銳的疼。
我叫林見熹，一個(gè)再普通不過的女孩。
父母是小鎮(zhèn)工人，拼盡全力供我讀完一個(gè)普通的大專。
我來到這座一線城市，在一家小小的貿(mào)易公司做文員，每天的工作就是整理文件、接打電話、訂盒飯。
月薪四千，扣掉房租水電交通，每個(gè)月能攢下的錢寥寥無幾。
介紹人把那個(gè)男人夸上了天。
周子墨，29歲，名牌大學(xué)碩士，世界五百強(qiáng)外企中層，年薪三十萬，有房有車。
介紹人說：“見熹啊，你別嫌阿姨說話直，你這條件，能找到小周這樣的，真是燒了高香了。你可得好好把握?！?br>我信了。
我甚至天真地以為