1 那封未寄出的信
沈梔盯著電腦屏幕上的客戶信息，手指懸在鍵盤上，半天沒敢按下去。
屏幕上明明白白寫著：“瀾*別墅·燈光全案設(shè)計”。
最顯眼的客戶姓名欄，就三個大字——陸時晏。
她的睫毛猛地顫了一下，僵在那兒，像只被凍住的蝴蝶，連動都不敢動。
“梔姐？”助理林小禾湊過來，腦袋歪了歪，“這單子咋了？出啥問題了？”
沈梔手忙腳亂關(guān)掉頁面，抓起桌上早涼透的美式灌了一口，苦澀勁兒從舌尖直竄喉嚨，嗆得她差點皺眉。
“沒毛病，”她壓著嗓子說，“我再琢磨琢磨。”
林小禾沒多想，蹦蹦跳跳去整理材料了。辦公室里只剩噼里啪啦的鍵盤聲，還有沈梔胸口那陣“咚咚咚”的心跳，跟敲鼓似的，快蹦出來了。
五年了。
她原以為，這個名字早被時間磨得沒了棱角，可這會兒它突然撞進眼里，那些她以為早就長好的傷口，“嘩啦”一下就破了，疼得鉆心。
沈梔閉上眼，以前的事兒跟潮水似的，一下子就涌了上來。
也是這么個陰雨天。
二十五歲的陸時晏，就站在她出租屋樓下，渾身淋得透濕，眼睛紅得跟兔子似的。
“沈梔，等我三年?！彼穆曇舯挥曷暽w得斷斷續(xù)續(xù)，卻字字砸在她心上，“三年后，我肯定回來找你?！?br>那時候的她，壓根沒聽懂這話里的意思。
她只知道，第二天一睜眼，陸時晏就跟人間蒸發(fā)了一樣——電話打不通，微信被拉黑，出租屋里空蕩蕩的，連件他的東西都沒留下。
就剩一張字條，歪歪扭扭寫著：“對不起，等我三年。”
她等了一年，兩年，三年，等到第五年才徹底明白：有些人走了，就真的不會再回來了。古人說“一別兩寬，各生歡喜”，可于她而言，這一別，只剩滿心荒蕪。
沈梔睜開眼，目光落在辦公桌的抽屜上。那抽屜鎖著一封信，是她去年搬家時，在書柜最底下翻出來的。舊信封皺巴巴的，紙都黃了，上面的字也模糊不清。
她從來沒拆開過。
不是不想，是真的不敢。
她怕拆開一看，里面寫著“我們到此為止吧”；更怕看到的是“我還愛著你”——那樣的話，她這五年的硬撐，就全成了笑話