院子里沒有狗，貓也沒有——師父說那些東西太吵了，會影響他的耳朵。他帶我上山的那天，是我瞎了之后第一次走出村子。山路不好走，坑坑洼洼的，腳下全是碎石和樹根。爹本來想送我到山腳，被師父一句話堵了回去：“他要是連路都不會走，那也不必跟我學了?！庇谑俏冶阕约鹤?。一開始摔了好幾個跟頭，膝蓋磕在石頭上，手掌擦破了好幾層皮，**辣地疼。師父在前面走，腳步不停，竹杖叩擊石板的聲音不緊不慢地傳過來，像是一個穩(wěn)定的節(jié)拍器。
他一句話也不說，沒有回頭扶我，沒有給我任何方向指引，只是用那竹杖的聲音在前面為我鋪了一條路。我咬著牙，循著那聲音的方向爬起來，繼續(xù)走。
走了一個多時辰，我終于聽到了那棵歪脖子棗樹在風中的聲音——棗樹的葉子與別的樹不同的，它的葉片小而硬，風吹過來時發(fā)出的聲音細碎而清脆，像是一串極小的銅錢在輕輕地相互碰撞。我知道，到了。我站在那棵棗樹下喘著粗氣，膝蓋和手掌都在**辣地疼，渾身上下沒有一處不酸痛的。但我沒有哭。從那天起，我再也沒有哭過。
師父給我上的第一課，不是算命，不是摸骨，不是看**——而是讓我坐在他那間黑暗的屋子里，聽。
那間屋子連窗戶都沒有。門一關，便徹底地、完完全全地、不留一絲縫隙地黑下來了，黑得甚至不像是我雙目失明之后的那種空蕩蕩的虛無——連我這個看不見的人都能感覺到那種沉甸甸的、有實感的黑暗。師父坐在我對面，我聽到他在喝茶，茶杯在唇邊停頓的聲響，茶水劃過他喉嚨的吞咽聲、杯底擱回桌面的木質碰撞聲，每一個細節(jié)都清清楚楚。然后他開口了，聲音在黑暗中顯得格外清晰，像是一顆石子投入平靜的水面，將四周的寂靜蕩開一圈又一圈的漣漪：
“旁人的眼睛長在臉上。你的眼睛——從今天起，長在耳朵上，長在手指尖上，長在這間屋子里的每一寸空氣里?！?br>“你現(xiàn)在看不到東西。但你遲早會發(fā)現(xiàn)——你看得見的東西，比那些有眼睛的人要多得多?！?br>##我跟著師父學了十年。
十年里，他沒有教過我一句口訣，沒有給我