紀時安第一次把自己的歌給秦昭昭看，是在他們交往的第三個月。那是一首寫了一半的曲子，旋律溫柔，像深夜的風，像冬天的第一場雪落在手心里還沒來得及化掉的那種溫度。他在出租屋的廚房里哼給她聽，煤氣灶上燉著排骨湯，咕嘟咕嘟的，和他彈吉他時手指撥弦的節(jié)奏剛好吻合。他覺得那個畫面很美，熱氣騰騰的廚房，喜歡的人坐在餐桌前，聽他唱他寫的歌。
“怎么樣？”他問，聲音里有一點緊張。他把那張寫得密密麻麻的譜紙遞過去，上面不僅有音符，還有他用鉛筆在旁邊標注的創(chuàng)作日期——三個月前的某一天，他記得那天下了很大的雨，他一整天沒出門，坐在窗邊寫了副歌的前兩句。
窗外有一棵梧桐樹，雨打在葉子上沙沙沙的，他把那個聲音寫進了旋律里。
秦昭昭看了一眼那張譜紙，只看了幾秒，然后把它從桌上拿起來，舉到眼前，嘴角向下撇著，像一個老師在批改一份不及格的試卷。她的表情他在后來將近五年的時光里見過無數(shù)次——那種居高臨下的、不耐煩的、混合著憐憫和厭惡的表情。
“紀時安，你寫的什么垃圾？”她說，然后把譜紙撕了。
不是對折撕的，是橫著豎著交叉著撕的，撕了很多片，碎片落在排骨湯的鍋蓋上，落在餐桌的裂縫里，落在地板的瓷磚上。她撕得很用力，像在撕一件讓她厭惡了很久的東西?；蛘哒f，像在撕一個讓她厭惡了很久的人。
紀時安看著她撕。他的手指還在吉他弦上，沒有動。他不知道自己該不該繼續(xù)彈，但他又不想放下吉他，因為放下吉他就等于承認——她不只是在撕那張譜紙，她是在撕他這個人。他把吉他放在一邊，站起來，把鍋蓋上的碎片一片一片撿起來，拼在桌上。像一個孩子在拼一幅被**撕碎了的畫，拼不回去了，但他還是在拼，因為那幅畫里有一個他覺得全世界最好看的顏色。
她說那是垃圾。他沒反駁。因為他覺得她說的也許是對的，也許他寫的真的是垃圾，也許他的旋律不配被任何人聽到，也許他不配做一個音樂人。當一個你愛的人說你不行的時候，你會相信的。不是因為你真的不行，是因為你愿意相信