空氣里彌漫著陳舊羊皮和某種干燥草藥混合的澀味，還有一種更淡的，幾乎被掩蓋其下的，鐵銹般的甜。

信函躺在桌面上，材質粗糙，像剝自某只不幸牲畜的背脊，邊緣不規(guī)則，觸手有一種令人不適的韌性。

沒有郵戳，沒有地址，它就那么出現了，壓在我門廊第**臺階的裂縫旁，被一塊風干牦牛糞勉強壓著，像是隨手丟棄的垃圾，卻又散發(fā)著不容錯辨的、刻意而為的森然。

我拿起它。

指尖傳來的是一種沁入骨髓的陰冷，與高原正午灼熱的陽光形成詭異對比。

封口處，一團暗紅的火漆，圖案扭曲，勉強能辨認出是一只展開雙翼的禿鷲，尖喙微張，俯視著下方模糊的、類人形的輪廓。

心跳毫無預兆地漏跳一拍，隨即猛烈撞擊胸腔。

我知道它。

坊間流傳的模糊低語，醉酒旅人煞白著臉的片段敘述，一個只在最深的恐懼里被提及的名字——“**之死亡的游戲”。

收到邀請，即是收到死神的親筆信。

無人知曉主辦者是誰，只知他癡迷于藏地最神圣的葬儀，并將之扭曲成一場滿足黑暗**的殺戮盛宴。

死期將至。

這個認知冰冷而清晰，如同信函本身傳遞來的溫度，從指尖一路凍結到心臟。

我本該立刻燒了它，頭也不回地逃離這座日光傾城的孤城，逃得越遠越好。

但雙腿像灌了鉛，某種源自靈魂深處的、病態(tài)的引力將我釘在原地。

鬼使神差地，我拇指用力，碾碎了那團暗紅。

里面沒有信紙，只有一小把灰白色的、粗糙的砂礫，以及一張撲克牌大小的銅片。

銅片上蝕刻著簡單的線條：一座孤峰，峰頂有**般的平臺，旁邊是一個日期和一組經緯度坐標。

日期，就是明天。

砂礫從指縫漏下，帶著高海拔山區(qū)特有的、被千年風雪磨礪出的粗糲。

我閉上眼，幾乎能聽到狂風刮過山脊的嗚咽，能聞到冰雪和巖石的氣息。

我沒有逃。

翌日黃昏，我站在了坐標指示的地點。

風像刀子一樣刮過**的皮膚，稀薄的空氣讓每一次呼吸都帶著肺部的灼痛。

前方，一座黝黑的山體拔地而起，孤傲地切割著昏黃的天空。

山壁近乎垂直，只有一條幾乎被歲月抹去的之字形小徑蜿蜒而上，通向頂端那個在暮色中顯得格外陰森的